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    <subfield code="a">En una peque&#xF1;a nota de prensa, perdida entre miles de historias de muertes escalofriantes y persistentes corruptelas, la Biblioteca Luis &#xC1;ngel Arango public&#xF3; hace poco una lista de cu&#xE1;les son los cinco libros m&#xE1;s solicitados para la lectura en su red. Al lado de cuatro best sellers internacionales que encabezan El mundo de Sof&#xED;a y Harry Potter, y que terminan con el C&#xF3;digo Da Vinci y Crep&#xFA;sculo, se cuela un &#xFA;nico libro colombiano: El desbarrancadero de Fernando Vallejo. No Cien a&#xF1;os de soledad, ni La vor&#xE1;gine, ni Sin tetas no hay para&#xED;so, ni El patr&#xF3;n del mal. Sino esta portentosa novela. Posiblemente no hay un autor que exprese mejor la desaz&#xF3;n de ser colombiano que Vallejo. Y quiz&#xE1; no haya un libro que abarque m&#xE1;s la rabia y la ternura, el asco y la a&#xF1;oranza, la derrota y la esperanza de vivir en este pa&#xED;s que El desbarrancadero. Se trata de una diatriba perfecta porque, acudiendo al momento de mayor fragilidad humana, el de la muerte, arrecia la destrucci&#xF3;n de la m&#xED;nima ilusi&#xF3;n de trascendencia. "De la posteridad no esperes nada, unas flores si acaso, en tu ata&#xFA;d, con las paletadas en el entierro, y despu&#xE9;s polvo de olvido". El amor desgarrado que Vallejo profesa por su hermano mientras este se va apagando sin remedio, conlleva a la repugnancia por la madre, por una madre a la que llama La Loca, cuya marca de identidad es el caos, y el desorden. La madre patria, quiz&#xE1;. Y destila desprecio por la familia, tan mentirosamente perfecta; y por la casa de Santa Anita, otrora luminosa y hoy derruida. Y por una ciudad y un pa&#xED;s al que solo puede dedicarle un lamento por lo que fue y dej&#xF3; de ser, por lo que pudo ser y no fue. Por lo que es. Para quienes no lo hayan le&#xED;do, El desbarrancadero es la historia de una agon&#xED;a. Es la voz de Fernando Vallejo, testigo de la muerte de Dar&#xED;o, su hermano amado, a quien carcome el sida. Es una manera de mirar de frente la mueca de la muerte, sin adornos. Es el declive del cuerpo, y mientras tanto la exhaltaci&#xF3;n del amor fraterno; el &#xFA;nico, en medio de la anarqu&#xED;a que ha construido La Loca en la casa, ante el cual la &#xFA;nica liberaci&#xF3;n posible es la huida: "A los doce hijos mi casa era un manicomio; a los veinte el manicomio era un infierno. Una Colombia en chiquito. Acabamos por detestarnos todos, por odiarnos fraternalmente los unos a los otros hasta que la vida nos dispers&#xF3;". La diatriba es, pues, un fresco de nuestras viditas perdidas, de las mentiras inculcadas con esmero, es la met&#xE1;fora de la autodestrucci&#xF3;n que vivimos como sociedad, como pa&#xED;s. Nuestra agon&#xED;a perpetua. Ese modo de acostumbrarnos a pender de un hilo, siempre. En su momento, El desbarrancadero fue le&#xED;da de manera literal, como una contra-oda a la madre, a la madre de Fernando Vallejo que resulta, en esa rara ficci&#xF3;n autobiogr&#xE1;fica, vituperada. Con el tiempo, ha sido reconocida como una de las mejores novelas escritas en espa&#xF1;ol en los &#xFA;ltimos a&#xF1;os, sobre ese eterno y siempre perturbardor tema de la muerte. Sobre el dolor de perder irremediablemente lo que amamos, pero tambi&#xE9;n como un reclamo descarnado a una Colombia que ha dejado a sus hijos al garete. Si La vor&#xE1;gine ha sido por un siglo la met&#xE1;fora de nuestra violencia, y de un pa&#xED;s que se juega su destino al azar que le deparan los infames; si Cien a&#xF1;os de soledad toc&#xF3; la fibra de una naci&#xF3;n que no se resigna a tener que repetir su pasado como destino; El desbarrancadero es la gran novela de nuestro tiempo. El que nos ha convertido en testigos adoloridos e impotentes de la muerte. Ese abismo. Ese miedo. Esa certeza.</subfield>
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